Grégoire et Sibylle m'ont accueilli pour la nuit dans leur chambre.

Avant de quitter la ville, j'y fais un dernier petit tour, à la recherche de nourriture.

Je reprends l'ancienne piste Ho Chi Minh.

Alors que je m'arrête pour voir ce que c'était que ces fruits, une femme approche avec son petit.

Elle parle en vietnamien mais ajoute, à la fin d'une phrase, le "lah" traditionnel de la langue malaise. Je lui demande si elle parle cette langue (qui est quasiment la même que l'indonésien) et elle me dit que oui. Elle me raconte qu'elle a passé 3 ans près de Kuala Lumpur à travailler dans une usine d'électronique. Je trouve ça excellent de discuter en malai avec cette femme en pleine campagne vietnamienne.

Usine de fabrication de briques.

En fin de journée, les enfants rentrent de l'école.

Et les femmes des champs.

Dans un petit village, une femme m'autorise à dormir devant chez elle. Mais comme son mari n'est pas là, elle m'envoie gentiment chez ses voisins dont la femme parle anglais. 

 Encore une fois, j'ai le droit à un super accueil.

La femme est professeur d'anglais (ça tombe bien) et certains de ses élèves sont là ce soir pour jouer avec son fils (le plus agé).

Son mari, qui ne parle pas un mot d'anglais, insiste pour m'emmener dans un café en plein air sur pilotis. Il m'offre un café vietnamien. C'est la première fois que j'en goute un et, alors que je veux enlever cette tasse métalique au dessus, je comprends, par les mouvements de l'homme, qu'il ne faut pas car cette tasse est en fait percée et laisse tomber en goute à goute le café infusé. Il est fruité. C'est un délice !

Retour à la maison. Le père et le fiston.